文/吴大勤

伤感养活诗歌，诗歌伤在伤感里，死于喧闹。

今夜，是否举国欢腾，诗歌离开舞台，诗人流离失所。

在新年里的最后一天，诗人没有了家园。

黑夜，漆黑而安静，充斥着落寞，诗人在荒凉的山冈上唱着一首歌。歌唱黑夜和黎明，歌唱光明的天空和已经到来的春天。痛苦的记忆会随着时间改变，诗人不需要，只有这样的深夜，只有这心灵的撕裂，才鲜活诗人。病、饥饿、伤害……酝酿、蔓延、日复一日。

诗人不需要爱情，爱情是靓车豪宅，太奢侈。诗人只要夜晚，拥着这夜色和天空，拥着空空荡荡，在没有路灯的小巷一直地走，这是诗人遥遥无期的幸福。诗人丢弃一切一无所有，他的期待便是这世这暗夜。

就这样憨憨地走下去，就这么简单地活着。温暖地看着世事，留给自己一把刀和冰冷，和凝成霜的长短句。

过往的一切，让他去吧；今日的所有，留给记忆。诗人的明天是忧心，或者根本就没有明天。

诗人不消受现实，只是接纳它的残酷，在蓄谋已久的撕裂撕碎里，获得精神。人生本来就毫无意义，活着是负累，是压力。在一场闹剧里，诗人处于追问质问拷问的中心，郊寒岛瘦。在黑夜，诗人没有力量，在这冷风冷雨，诗人无奈地放弃对大地的拥抱。诗人冷漠为冰，风化成诗行。

活着，或者要有所追求，诗人是有所担当有着理想的。因为物性对精神的侵蚀对诗人的伤害，诗人在乱世中挣扎，最后只好遁入虚无。

走在诗歌的大道上，诗人没有同盟和团队，不会狼狈为奸。为了不迎合不唱赞歌，只有孤身前行，否则在这个庸众的群体里，永远到不了诗歌的领地。诗人宁可独自承担苦难、孤独，接受那些人为的逆境和灾难。在一个人天帷下，在一个人的舞台上，歌唱，哭泣，喃喃说话。

诗人不要那廉价的掌声，不要那虚情的鲜花。伯乐已死，谁有慧眼；良知尽丧，谁真关情。他的诗句，没有呼应，只有嘲讽，那些关于政治的提携，只能限于政治。诗人孑然一身，守护着自己的孤独，卸下生活的包裹，蹒跚前行，期待的是一首诗。诗人，在一个疑义里，必定被淹没于一个所谓诗国里。

诗人困于病痛，眼睛常常看不到，耳朵也出现了问题。而更令诗人痛苦的，是孤独，深刻的孤独，诗人象尼采一样痛哭着抱住被鞭的马，抱着大街上随便一个人，在生命的边缘，在歇斯底里的锋刃。这个优秀的诗人或无人问津，或为人攻击，或遭人暗算。他常蛰伏在家里，读大量的书，写日记和诗歌，做一些小买卖，聊以填自己的胃。他用了上半身又用下半身来写诗，他用脑袋用人类的智慧来写诗。是的，他是拿生命来书写人类的诗篇的。

他珍重他的每一句，他出了诗集，我们在山顶上，在大海边，在寺庙里，在坟地中。我们站着，高声朗诵，挥着拳吼，咬着牙叫，我们喝着烈酒，燃烧着激情，我们放声啼哭。诗句锥心，诗情飞扬。诗歌和大海和山风，和躺在坟墓里的魂。便有了音乐、有了色彩、有了舞蹈，这些以血之书，用命之作，在神鬼的声援下有了声息，悲伤地流泪，绝命地呼号。诗歌生长在乱世，诗人死亡在浊世。这个村庄没有先知，这个时代没有诗人。站得高了，走得远了，谁能知你的思想价值呢？你看看这个奖那个奖的诗人，人人都知道他了得。看看海子，死后若干年人们才说他是诗人。在那世，他终是鸟奖也拿不了的人。

没有听众，我便是听众；没有敌人，你把自己当成敌人。我们或友或敌，至少能消解你的一丝孤单。你可以孤独求败，可以对着镜子打倒你的影子。在这尘世的舞台，只有我以一把锋利的剑靠近你，剌向你的心脏，聆听你《被比喻的花朵》。“她把自己比喻成花朵/有一天蜜蜂飞过她的脸/她先红红的羞涩了一次/而后绽开笑容/两只蜜蜂飞过她的脸/她犹豫一下而后露出笑容/三只四只五只/更多蜜蜂飞过她的脸/她保持了永恒的笑容/看上去有点枯萎”

诗歌多歧义，诗人余丛多歧路，这花朵被比喻了，这诗人便被我比喻。