孤独是一个人的狂欢
孤独是一种忧伤的美,是秋日里的白菊,盛开在灵魂的最深处,不染春花,不沾夏雨,孤单清寂,静美安然!
孤独不同于寂寞,寂寞是可以化解的,如果你想找人说话了,逛街了,郊游了,这是你寂寞了,但不是孤独。孤独是属于自己的,是灵魂深处的东西,是花柳深藏,云雨不入;是静水深流,花落无声。它不仅仅是一支缭绕的香烟或一杯消愁白酒,这些充其量只是郁闷,而绝非孤独。
孤独的人也绝不是深山里的守林人,一杆擦了又擦的猎枪,一只老狗,实际那只是一个孤独的画面亦或常年的习惯,但绝不是孤独的内涵!
孤独的人可以生活在五光十色里,天天身边云集着各样光鲜的人,但灵魂的角落依旧寂静得可以听到一枚绣花针掉落的声音,在西装革履推杯换盏之后,往往是灵魂的哭泣,是以手掩面的无奈。
孤独是一种灵魂的高度,因孤是王者,一般人无法轻易地靠近。在这个世界上,我们每个人都是有层次的,这是生命的厚度,无关地位金钱,政要巨贾。在精神领域里,你可能是无位之公卿,亦可能是有爵之乞丐。
孤独它是一个人对事物的认知,是“心有深山,闭门净土。"
有很多朋友问我,你看书吗?我告诉他们我很少看书,这是实话。他们也会告诉我,他们看过什么什么样的书,很多的书,这也是实话。但我知道我们追求的不同。在我看来一个普通的老百姓,吃饭最重要,书只是一种陪伴消遣,和跳舞搓麻一样,只是爱好不同而已。我更相信心有诗意,非关书。
张爱玲的房间里是没有一本书的,只是炫目的华丽和张扬,你能否认她对文字的敏感和尖锐吗?书它不是摆设,只是滋养,无时无刻不灵动在你生活的空间,最终将化作你心底的一片清凉。
就像有些人总认为,听上一段乐曲,品上一杯香茗,写上一段文字,就和优雅有关了,实际这只是你的生活。优雅是一种孤独的韵致,只可意会而不可言传,是往那一站,四周的景物立马就变得安静美好起来!是岁月凝练的气质在无声地传递!就像真正的孤独绝不是靠一支烟,一个思想者的姿势能够渲染的那样。
孤独是骨子里的东西,轻易不会让别人碰触,就像老北京瑞蚨祥的绸缎,为什么一样的质地,一样的花色,一样出色的绣工,你看上一眼就会觉得与众不同,那是背后蕴藏的不为人知的故事,那是因为他们用的绣娘都是十三四岁的少女,那些女孩的手只负责拿绣针,连自己的内衣都要父母打包带回去洗的,冬天要戴着厚厚的手闷子,涂上很好的护肤品,这样的一双手,千百遍的摸过绸缎,都不会留下任何痕迹。孤独就像这蚕丝一般,娇贵到只接受细腻而拒绝粗糙;娇贵到有时只能静静地放到檀木箱子里才能保持原样。
齐白石老人是孤独的,他晚年待客一直是四碟点心,花生结满蛛网,饼干也已经变质,来客时,他会让保姆端出来,你不要不解,这只是他待客的礼貌而不是俗套,他所关心的世界是你永远都无法走进的。。。
陆小曼在徐志摩死后,终身一袭黑衣,她把自己死死地打进了冷宫。她可以再有男人,但都不是那个宠她的、放任她、让她的生命无比生动的摩。她虽活着,但已枯萎了。
张爱玲是孤独的,孤独到清寂的内心和满箱的旗袍都无法承载它重量,最后只能穿上纸制的衣服。
纳兰是孤独的,孤独到躲进文字里,灵魂在不停地咳血!
晚年的鲁迅是孤独的,往往一个人走向阳台,躺在冰冷的水泥地下,无人可以理解。朱安更是孤独的,因为她一生都没走进鲁迅孤独的内心。
他们都是孤独的疯子,也是自己心灵的捍卫者!
真正的爱情也是孤独的产物。如果你接到一个电话,忽然间泪流满面,竟一句话都说不出来,你也不知道对方都讲了什么,你就是爱了。如果有那么一个人,见到你不顾一切的拥抱着嚎啕的哭了,哪怕在大街上,哪怕有许多异样的目光,那你就是被爱了!
看过徐静蕾的《一个陌生女人的来信》这部电影,男主人每年生日的当天,都会收到一束洁白的百合,但却不知寄给他的人是谁。为爱而爱!这个女人一生都在孤独的爱着,她身边不乏男人,但这些都和爱情无关。
安静的感情,如微风般轻轻拂过,不惊醒花,不吹皱水,舍不得一点点的伤害,不想有一点点的不开心,更舍不得高声讲话,因为彼此的心已经贴得很近了,再小的声音都能听到,更无需海枯石烂的誓言,只是一直静静地珍爱着。
也不是每个人都可以孤独的,孤独只属于思想者,属于有真性情的人,它是灵魂的刻度。如果说你还没感到孤独,这也不能代表你很充实;只有当你感到孤独时,你才真正有了那份成熟。
常想,孤独,真的是一个人的狂欢吗?
最终我想说湘琳你若安好便是晴天。