前两天儿，看到叔本华一段话，生命是一团欲望，欲望不满足便是痛苦，满足便是无聊，人生就是在痛苦和无聊之间摇摆。偶尔翻起自己写的文字，原来是那样糟糕，那般糙，有时候真想放弃算了，写什么写，乱七八糟谁看?可有时候想想，这玩意儿便是自己唯一嗜好，若放下在空闲时如何打发那些无聊光阴?

岁月像个迷，波澜不惊。

从二七到二一七这仅剩最后的一月里，十年光景自己依然是个生活中的小丑，在温饱线上挣扎，工作像溺水的人，轻拽一把稻草，不敢使劲，也不敢放手，至于事业依然还只是个毛躁的词儿。每个人都有梦想，谁也不例外，想起儿时的自己，一心幻想，长大后一定要当个书法家，家是有了，可书法呢?客厅墙壁上挂了副别人的字画。回头想想，儿时的自己竟然会如此荒谬，有如此扯淡的梦想，也或许是童言无忌，年少无知吧。当下，物欲横流，信息时代与人工智能像台大收割机，商人们恨不得将一年三百五十六天全变成节日，来刺激市场促进消费，想尽办法掏空你口袋里的钱，好多个“家”们管这个叫资金回笼，即使看懂了又怎样，还不得安分守己地生活?

有时候非常害怕，常常从梦中惊醒，内心里不断问自己，已三十有余，青春不再，到了而立之年，自己又有何能耐创造财富，养家糊口。靠劳动力么?已奔四的人，再过数年恐怕工地做小工都不是块好料，可又能怎样?还不得像小强一样坚强地活着。

冬日里的阳光，透过玻璃窗洒在窗台上暖洋洋的，让爬在上面的苍蝇，早已忘却窗外的凛冽，或许人也是这样，在温暖的港湾住久了，便经不起任何风浪。至于追求，其实也是一种欲望吧?

清晨，沿着路牙子奔跑，去赶公车。路旁法国梧桐枯黄的叶子满地飘落，脆弱的像装在小袋里的干脆面。跑到车站，车子刚关上玻璃门，朝师傅招手，他连正眼看都没看我一眼，就像我看到脚下的蚂蚁那般，在心里安慰自己，今天晚上回去买四块钱彩票，若中了就把公交公司给买下(或许不够)，做的第一件事儿便把这种高高在上，自以为是的家伙开除掉，可回头想想，生活中有无数这样的人，即使中了彩票又能开掉几个?

生命像一缕尘埃，赤裸地来到这个世界，几十年无论怎么样这样折腾，生命的尽头终将还是一缕灰土，哭泣着来，带着病痛离开或许这便是生命的两端吧，小时候看见过杀猪，在生命的尽头，它同样努力挣扎，被憋的屎尿全出，听说人死的时候也会这样，细想那得承受多大痛苦和折磨，咽下最后的那口气，或许是艰难，是对这个世界的留恋和不舍。

也或许死亡本身，就是一种恐惧!

彼岸花的美丽是依靠生命的气息，愿土生花，留给善良的人儿，在生命尽头免遭磨难，就像得道高僧，在明媚午间，鸟语花香，就那样安静地盘腿打坐于林中，双手合十面露微笑坦然离去。

青春像一朵美丽的花，耀眼绽放，可短暂的就像被燃放的烟火，还没来的及好好欣赏，已看不见了踪影。正当青春的时候，对这个世界充满期待，总觉着路在脚下，还没尝试过路是在脚下，可是被绊倒的那种滋味。整天扑所迷离的去寻觅爱情的真谛，可数年后，女神，还不是变成了别人家孩子的妈，留下一地唏嘘感叹，抬头瞅瞅天上的云，依然那样纯净蔚蓝，遗憾的是真没带走半片云彩，或许并不是徐志摩不想从康桥带走点儿什么，只是压根什么也带不走，青春留在了那里，天还是那里的天，云还是那里的云，可是那儿已不再属于自己。轻轻的我走了… …或许是一种黯然伤神。不要老说自己多么牛掰，对老师的作品多么理解，我只想说，写文人的心情只有他自己懂，难道你是他肚里的蛔虫?不然。

看着写完的文字，好像十年光阴终把自己修炼成了一怨夫，还好至少生活不无聊。谈到无聊，则是一种不安分的分子结构，之所以无聊，不是因为丧失了欲望，而是不能忍受那无欲望的状态，或许生命没有了追求、创造，便是无聊，若真是那般究竟该如何面对?

文字传递，应该是一种能量，就像读书，关键所在;多读书，就应该多读点好书，若尽读些不堪的玩意儿，读了也是枉然，不读也罢。剩月余便是新年，岁月更替，十年间，弹指一挥。青春载尘，愿土生花，是对岁月的祝福、祭奠，缅怀。或许一行行往事像一串串流水账，细数这十年的来的酸甜苦辣，或许每个人都有自己的十年，都有从青葱岁月走到致青春边沿的十年，一幕幕往事如风中细尘，轻轻掠过。眯了的眼会泛出些许泪花，那年那月，那月那年，变成记忆里的一点烙痕。轻拽岁月的影子，留下的是满满怀念，青春里的年月，稚嫩的容颜已憔悴，满布岁月沧桑。

年月里，细密的尘渐渐厚重，能否开出属于自己的花，是铁树还是玫瑰?那的看造化。

清风掠过，初冬的季节略显凛冽，岁月的倒影轻漾下个十年，未来熟喜熟悲，还是留给岁月，时光荏苒，转眼即逝，一切安好便是晴天。