若不从冬走来，很难看懂;
那绿演绎里的故事。
若不在睡梦里摘一朵梦醒;
很难读懂自己的故事。
是呀，我们的故事演绎着每一天。每一天的阴晴，阴晴里的风，雨，露，雾霭，阳光;每一天的喜，乐，眼泪，希望;它们是剧本的歌词，我们是歌词的主角，我们没有提前写好的剧本，也没有台下的排练。总是这样的，这样演绎着每一天的故事。
三月的天是多希望的，多新奇的天。我在三月里，心情确实比那些过去的日子好得多了。渐渐地不怎么那么忧郁、苦闷、忧伤。反而，如春的洁白佛仙苞，也如春的火焰，对过去日子的阴郁与纠缠的那些黑影的势力欺压与谋杀，发出了怒火般的火焰红，如一簇簇走在春天里的双脚，踩碎了冰霜，开出的红艳环。
它们以灵魂的天性与物性，把战斗的勇气，梦想的希望，幸福的执着，借岁月的铁锤，去打磨冷的、凉的沉默，在睡梦里摘一朵梦醒，演义一个春天的故事，写一段春的诗句。
回想起来，我沉放在时间的影子，大多是在书桌上，写点字上的追求，写点人性上的花，写点灵魂的回声，写点胸腔里的潮涌，写点对黑的讨伐，写点太阳上的正能量。其实，我不是搞文字的，也不是学文学的，我完完全全的是个门外汉;要问，我的专业，我是学理科的物理学的;若再问，我写字的时间长短，我真不敢说，真的，我写字提不到写作的层面来说，我大概是从去年五月开始写的，算到今日，差不多有一年吧!
如若说到写字的激情，我也同样不敢说。我已不是年轻人了，激情自然早就散去了。五十多岁的人了，按理来说是安分的，多了暮气，少了锐气。有句话是这样说的：“少不读鲁迅，�喜欢梁�”。大致意思是说：年少时少读鲁迅的锐气，老时多读鲁迅的锐力，可以提一提年岁里的暮气。我可偏好，不仅胡适的书在读，鲁迅的笔风的字也在写。这些如若再说，没有字上的激情，怕是说不过去了。
我只能说：我从事一生的教育工作，对字上的情与爱，那可算是深的，估计这也算是职业上的激情了吧。另有，我个人的人生的奇怪遭遇，如遭遇了一场不期而来的飓风暴雨，暴雨砸碎了我的生活，暴雨冲走了我的日子，暴雨在地面上高涨，暴的势力的洪，暴的势力的黑，流在天空，落在我皱纹的深洼，积成雨海，积成雾霭，积成噩梦，积成我的潮涌，积成我的抗争，积成我对命运的否定。昨晚，我写了一首“一场透身的风雨”的现代诗，略显我写字的“力与锐”了。摘几句如下：
这人生的奇遇
我怎么信你?信你雨的暴力
你的征服
你不是路上的妖，那是什么?
还好，还好
我没有让云海的黑雾生的妖，吞掉。
上面的几句诗，估计，这算不算是我写字的激情，倒也不能准确地说，那就暂且看成是一种写字的激情吧!
倘若回过来头来，询问我的字。我在这差不多的一年里，写的字估计有28万字了吧。大部分是诗歌，其次是散文，随笔，小说少得可怜。其字上的内容，略显沉哀、阴郁、苦闷;可眼睛里不全是泪水，心里也不是死寂的灰色，总有那么一些颜与彩，如条条的鱼，从内心飞出，期盼回归大海，也有人生归处的汨罗江之寓义，有归海之意罢。
午夜，我被禁锢在深睡
可怜的一丝微笑
嘴边上挂着云烟的深思。
与我一样，那鱼缸的鱼
在玻璃缸内，已经无泪
可它不肯睡去，在我的梦里。
我的泪滴满了梦，不小心
打开那潮湿的书本，鲜活
的心，从鱼缸飞出，它已归海。
这首诗是我写在清明节前的日子，可今天，刚好是清明节了，我再引来，读一读我的忧，我的潮，我的故事，我的字的心。
这首诗是写在纸上的，其前面，有一个故事。烦我再细细说下：
在前些日子里，因我写了一些呐喊、吓斥的字，也许不是我的字的祸，也许是谋杀声音的黑。我在一个深睡的晚上，是写了一天字的困乏的周未晚上，我深睡去了。可次日早晨，发现有蒙面的黑人，无痕迹地入室，把我的衣服划开了。冷光闪闪，刀锋印在证据，于是我就申诉了法律。
这个故事，我的遭遇的故事，已经在日子里流得远去，可我并没有因那个故事而折笔，而是更多地写了个人的诗集(散文)第十部分----《三月春潮》，到目前，也基本写完了，总共有86首(篇)。
我写的字，算不上是文学上的艺术品，可我的心，总是艺术地去描摹，描摹出人间的真、爱、美、善;寻觅幸福、美好的形体，凝固时间上的思与考。可以这样说：我把时间上的琴弦，用我的心颤动的声音去弹唱，把中午、晚上的餐，装进一包干面里;把茶杯里的水，读出春秋的幻与想。期盼，期盼，春暧花开，我点淡笔，你来品香。
引一首个人诗作《遇见你，四月天》，来品味我们的日子与生活吧!
如果有存在，请你来，人间的四月天春子的软，风的秋千遇见你，你是笑，笑里的甜。
在午后的和煦，在那金波荡漾一身翠，眉宇间，靓的亮而更妖娆的，那天堂的皇冠你是香，馥郁了冬日的沉哀。
那滴露的绿与雨滴，侵扰了一簇簇绿伞，而伞外的天在春的腹中，在泥的口中在屋梁的燕呢，在林鸟的归来。
如果有存在的梦，请你来人间的四月天挂一星月的钟，满满的月荷摆裙的仙子，那是五月生的，望你走来。
为你的梦而来，四月的天悄悄地说着：人间知道的，所不知道的那是新生的天天堂国的万花园而睫毛的台阶更迭了雪花，飞向了春的所有存在。
写到此，已是中午过了。我在字的春天里，听着今天的雨声，这清明节的小雨，心里泪水滴滴，日子的故事在演绎，已是雨纷飞。
