诗是这个世界上最美丽的文体，它可以直击一个人的内心，而这个人却往往无法道出其中的奥妙。而想要了解一个人，读他的诗，如果这个人写诗的话，往往胜过读他的文，因为写出每一首诗，作者都是要将自己的心儿肝儿肺通通掏出来的，这才是最真实的他。

　　长久以来，海子和许多诗人一道，活在我的脑子里，但我读过顾城，读过徐志摩，读过席慕容，可就是没有读过海子。不是不想，是害怕，从了解了他是以何种方式离开这个世界之后，一种轻微的恐惧感就油然而生。顾城说过，当他写诗写到一定的境界之后，精神就会停留在“死”的境界，这对于热爱生活的我来说，无疑是无法接受的，但许多诗人大概都是这样的，顾城自己就选择了自己结束自己的生命。海子亦然，但他是卧轨，他的头和他的脚也许就躺在铁轨的一段，这样的恐怖的形式确实在几年前给我留下了阴影。

　　但是虽然他人死了，他的诗依然还在，还活在这个世上，还潇洒的活在这个世上。生活在诗歌走向没落的时代的海子，用自己的死，换来了诗歌的一次短暂的新生。之所以说短暂，是因为现在乐得读诗的人寥寥无几，反正远远少于读颓*都市校园言情官场小说的人了；而现在诗歌的发展走向越来越偏向于所谓的“现代派”，甚至“后现代派”的方向，这类诗反正我是看不懂，毫无逻辑可言，也许我本身才疏学浅，无法理解其中的深奥，但是我所倾向的诗，不求多么浅显，但至少让人，让大部分人，一阅即懂；不求多么深奥，但至少要有哪怕那么一点点哲理在里头；也不求多灵动，但至少要有美丽的意境让读者可以有所“意会”；可以忧伤，但不能颓废；可以阳光，但也不要过度张扬。还有作者，现在真的很少有严格意义上的“诗人”可言了，我们已经进入了一个缺乏诗人的时代，所有人认为把一句话拆分成两句哪怕是前言不搭后语的话，都能形成诗歌，而面对他人的疑问，一句“这是现代诗，尔等岂知其奥妙？”便可把质疑硬生生堵将回去。

　　而海子的诗，在我今日匆匆翻阅一遍后发现，其意象大多不离“大地”、“土地”、“麦子”、“村庄”之类，他是热爱土地的，土地是自然的母亲，因此海子也是热爱自然的，可是他的诗有一种不完整感充斥于其中，破碎的意象和语句和他的对死亡的向往糅合在一起，而使阅读它的我感觉像被一只针管击中，给我注射了满满一管的镇静剂，没有纯净的快乐，只有纯净的死亡。我不喜欢这个感觉，但我觉得我必须至少了解他，这是一种经历。我不是一名诗人，也不敢以诗人自诩，诗人是热爱一切的，包括死亡，他们为一切写诗，而我不同，我只为两个人写诗——我自己和我所爱的人。海子是一名诗人，他热爱他的事业，任何热爱自己的事业的人都是值得尊敬的。