许久没有写过东西了，每到年终便是每天马不停蹄的忙碌着。

翻开一本带着尘土味的书，泛黄的扉页，甚至连书脚也开了线，有些书，看了十遍二十遍仍然意犹未尽的不想放手，有的却是看了一页却再也进行不下去。也许这便是它的神奇之处吧。

对三毛的喜爱依旧与日俱增着，每次从图书馆抱着一摞的书回来便是不吃饭也是心甘的。听了她留下的许多录音带，听着她哽咽的声音说着荷西的去世，想来人也真是残忍的动物，明知是心里不能揭的伤疤，却还是要让她在暴露在众人面前，也难怪她说是人们的爱束着了她，令她不安，无法过好自己的生活。

在世的短短数年，何苦为了自己的一己私念为难他人呢。少做一些让这个世界难过的事情不是更好吗。轻轻的来，悄悄的去，虽不及志摩的洒脱，但起码是心安闲适的罢。

不写字的很大一部分是觉得自己的笔总是表达不出心里最真实的情感，纠结于此，想来还是书读的少，韵味总是差那么多。

书到用时方嫌少，可怜。可怜。

花又开好了，依然如旧，只是欠你一句问候。