我们死了
我们的习惯还活着
我们的灵魂死了
我们的习惯还在影响着田野
并不是因为春天美丽
而是因为我们也曾那样活过
天空
你在它就来
你来
它就在
诗
你光照身子来
又光着身子走
我们整理的
都是你的遗物
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